A cerca de... Stalker

I love your eyes, my dear

their splendid, sparkling fire

when suddenly you raise them so to cast a swift embracing glance

like lightning flashing in the sky

but there´s a charm that is greater still:

when my love´s eyes are lowered

when all is fired by passions kiss

and through the downcast lashes

I see the dull flame of desire.


(Fyodor Tyutchev)

EQUILIBRIO

Por Fátima Ortíz

Descubrí la ropa interior
de tu amante en mi cajón


Seguro pensaste que no entiendo ni mi propio caos.






La llevo puesta

estoy en casa del vecino

por si se te ofrece algo.

¡Ay!

Éste es el verso más antiguo que conocemos. La peregrinación de este ¡Ay! por todas las vicisitudes de la historia, ha sido hasta hoy la Poesía. Un día este ¡Ay! se organiza y santifica. Entonces nace el salmo. Del salmo nace el templo. Y a la sombra del salmo ha estado viviendo el hombre muchos siglos.

Ahora todo se ha roto en el mundo. Todo. Hasta las herramientas del filósofo. Y el salmo ha enloquecido: se ha hecho llanto, grito, aullido, blasfemia... y se ha arrojado de cabeza en el infierno. Aquí están ahora los poetas. Aquí estoy yo por lo menos.

Éste es el intinerario de la Poesía por todos los caminos de la Tierra. Creo que no es el mismo que el de la Filosofía. Por lo cual no podrá decirse nunca: éste es un poeta filosófico.
Porque la diferencia esencial entre el poeta y el filósofo no está, como se ha creído hasta ahora, en que el poeta hable con verbo rítmico, cristalino y musical, y el filósofo con palabras abstrusas, opacas y doctorales, sino en que el filósofo cree en la razón y el poeta en la locura.
El filósofo dice:
Para encontrar la verdad hay que organizar el cerebro.
Y el poeta:
Para encontrar la verdad hay que reventar el cerebro, hay que hacerlo explotar. La verdad está más allá de la caja de música y del gran fichero filosófico.

Cuando sentimos que se rompe el cerebro y se quiebra en grito el salmo en la garganta, comenzamos a comprender. Un día averiguamos que en nuestra casa no hay ventanas. Entonces abrimos un gran boquete en la pared y nos escapamos a buscar la luz desnudos, locos y mudos, sin discurso y sin canción.

Además, los poetas sabemos muy poco. Somos muy malos estudiantes, no somos inteligentes, somos holgazanes, nos gusta mucho dormir y creemos que hay un atajo escondido para llegar al saber.
Y en vez de meditar como el filósofo o de investigar como los sabios, ponemos nuestros grandes problemas en el altar de los oráculos o dejamos que los resuelva aleatoriamente una moneda de diez centavos.

Y decimos, por ejemplo: Puesto que no sé quién soy... que lo decida la suerte.
¿Cara o cruz?




[León Felipe, Antología rota, ed. OCEANO, México, 1998, pp. 142-143]

El poeta y el filósofo

Yo no soy el filósofo.
El filósofo dice: Pienso... luego existo.
Yo digo: Lloro, grito, aúllo, blasfemo... luego existo.
Creo que la Filosofía arranca del primer juicio. La Poesía , del primer lamento. No sé cuál fue la palabra primera que dijo el primer filósofo del mundo. La que dijo el primer poeta fue: ¡Ay!






[León Felipe, Antología rota, ed. OCEANO, México, 1998, pp. 142]

Efímero pensamiento

Quitarse una máscara no conseguirá más de lo que deseas para darte cuenta de que podrido estas por dentro; mientras haya quién recuerde cómo eras en el pasado, todos los pensamientos estarán guiados de la misma manera, en el mismo modo, con el mismo propósito, una autodestrucción inminente.

Hay muchas maneras de mentir y consolar lo ocultado por la boca y el oficio de la duda, el pensamiento quisquilloso de lo que es el bruxismo: … la conciencia. Al menos data todos los momentos en que ocultar lo verdadero se vuelve en la única salida de lo saludable para la otra persona, dentro de los parámetros de tu egoísmo. Confiero al miedo la causa primera de la decisión que has tomado.



Siempre hay una luz que ciega la cordura de las personas, una cosa llamada “esperanza”, que no es lo mismo que la Fe, pero se le confiere una probable codependencia de la cual sujetas están de las manos, y sus brazos entre lazados hacen más difícil la separación.

Quedará pues en la punta de mi ego, mi persona y mi sentir, el derecho que tengo de la duda y el que tú tienes de manifestarte en el resplandor que ahora se presenta frente a mí deslumbrándome.

Antique Erotica Signor Formica

AUTUM de Walter de la Mare(1873-1956) traducido por Eliseo Diego

Eliseo menciona en este libro de "Conversación con los difuntos", que tardó 10 años para traducir éste poema de Walter, lo que me hizo reflexionar a cerca de las palabras, del sentir, de la época de los hombres. De lo difícil que es ponerse en el papel del otro, ser amigo sin nisiquiera cruzar palabra alguna. Entendí por un gran momento, que fueron precisos diez años para que Eliseo entendiera la pérdida del hijo de Walter.

AUTUM
There is a wind where the rose was;
Cold rain where sweet grass was;
And clouds like sheep
Stream o´er the steep
Grey skies where the lark was.

Nought gold where your hair was;
Nought warm mhere your hands was;
But phantom, forlorn,
Beneath the thorn,
Your ghost where your face was.

Sad winds where your voice was;
Tears, tears where my heart was;
And ever with me,
Child, ever with me,
Silence where hope was.

OTOÑO
Sólo está el viento donde la rosa estaba,
fría la lluvia donde la dulce hierba estaba,
y nubes como ovejas
trepan por los abruptos
y grises cielos donde la alondra estaba.

No está ya el oro donde tu pelo estaba,
no está el calor donde tu mano estaba,
sino vago, perdido,
debajo del espino,
tu espectro está donde tu rostro estaba.

Tristes los vientos donde tu voz estaba,
lágrimas donde mi corazón estaba,
y ya siempre conmigo,
hijo, siempre conmigo,
sólo el silencio donde la esperanza estaba.